Tengo un corazón, que más bien es como de papel.
Con renglones un poco torcidos y un montón de garabatos hechos con distintos materiales, algunos imborrables, otros con tintas invisibles y muchos más con tintas de todos los colores.
Plasmadas en él hay inimaginables historias, escritas por todos y por todas, y por nadie, también.
Algunas veces, mi corazón de papel se hace una pequeña bola arrugada y maltrecha; otras, se dobla tal si fuese una figura de origami, formando bellas y horrendas figuras; otras más, sin embargo, se deshace entre lágrimas, pero renace en forma y textura de papel maché, para comenzar nuevamente el ciclo que por condena lleva ser un corazón de papel.
Hay quienes lo han despedazado, quienes con mucho o poco odio, le han metido tijeras sin piedad, hay quienes le han prendido fuego infinidad de veces; hay quienes lo han pegado con grapas, con pegamento líquido, en barra, con silicón, con cinta, por eso es que tiene muchas hendiduras y ya no ama como antes.
Acepta este corazón de papel, que con todo mi amor te entrego, como ves, está un poco (muy) maltratado, y te lo confío para que no le hagas un nuevo mal, porque aunque sé que lo harás, el amor es sólo eso, confiar, entregar tu corazón y esperar que lo cuide como si fuese un pequeño animalillo falto de cariño.
The unique and supreme voluptuousness of love lies in the certainty of committing evil. And men and women know from birth that in evil is found all sensual delight.
[Charles Baudelaire]
Marea nocturna
Escupido por Etcétera a las 11:43:00 p. m. En pedacitos: Amor y desamor, Dulcinée, Escritos raros desde ultratumba, Presagios, Ser YO, Sin remedio
Casa de citas
¿Olvida usted algo? -¡Ojalá!
("El emigrante", de Luis Felipe Lomelí)
("El emigrante", de Luis Felipe Lomelí)
Sur l'absente
- Etcétera
- Vivo internada entre las calles Inmunidad y Paseo No me Chingues, en el número HLA B27, esquina con La Inflamación Crónica de Sustos Investigados, en el barrio de las molestias reincidentes y la sangre pesada. Me encontraron un tumor benigno en la parte más maligna de mi superstición. Padezco de miedo precoz a la muerte, incontinencia lingual, obstrucción fibrosa de órdenes conservadoras y me canta el corazón sin estetoscopio a un kilómetro a la redonda. Estoy medicado en el refrán sincero y las burlas de mesabanco. Se me achaca de pesimista, pero solo es buen humor, no confundir, buen humor. Soy especialista en amargar convivios de fructuosa desbordada, y no asumo las consecuencias, las reprimo. Soy escéptico mono de laboratorio con atención dispersa, adiposa verborrea, retención involuntaria de sandeces. Padezco de un crecimiento anormal de bacterias crítico/analíticas y una constante aceleración de pretextos, disminución de la presión racional, distrofia secular, ensanchamiento de las ganas de no hacer nada, bohemias sensaciones de desgarre y una urgente necesidad de hacer el amor. Diagnóstico: VAGA. (De Pancho Lorenz)
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La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia a los que se han intoxicado de filosofía...
Eso fue alguna vez porque recuerdo que fue cierto.
¿Sabes...? Cuando uno está muy triste son agradables las puestas de sol.
-Entonces te juzgarás a tí mismo. Lo cual es más díficil que juzgar a los demás, y si logras juzgarte bien, serás un verdadero sabio.
Lo que los hace hermoso es algo invisible...los ojos no siempre ven. Hay que buscar con el corazón.
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