He corrido más rápido de lo que he corrido antes. Y eso que he corrido toda la vida entera. Pero es tiempo, debo detenerme.
Estoy a punto de dejarte ir, para siempre, porque me hieres, lo que me pone mal y sería de idiotas seguir haciéndonos daño.
A punto de desanclarme, desclavarme, despedirme, pero hay algo que aún me detiene, algo debajo del mar.
¿Qué es lo mejor? ¿Permanecer a quien amo y de quien desconfío tanto? ¿O asumir el riesgo y dar una última oportunidad?
Sur l'absente
- Etcétera
- Vivo internada entre las calles Inmunidad y Paseo No me Chingues, en el número HLA B27, esquina con La Inflamación Crónica de Sustos Investigados, en el barrio de las molestias reincidentes y la sangre pesada. Me encontraron un tumor benigno en la parte más maligna de mi superstición. Padezco de miedo precoz a la muerte, incontinencia lingual, obstrucción fibrosa de órdenes conservadoras y me canta el corazón sin estetoscopio a un kilómetro a la redonda. Estoy medicado en el refrán sincero y las burlas de mesabanco. Se me achaca de pesimista, pero solo es buen humor, no confundir, buen humor. Soy especialista en amargar convivios de fructuosa desbordada, y no asumo las consecuencias, las reprimo. Soy escéptico mono de laboratorio con atención dispersa, adiposa verborrea, retención involuntaria de sandeces. Padezco de un crecimiento anormal de bacterias crítico/analíticas y una constante aceleración de pretextos, disminución de la presión racional, distrofia secular, ensanchamiento de las ganas de no hacer nada, bohemias sensaciones de desgarre y una urgente necesidad de hacer el amor. Diagnóstico: VAGA. (De Pancho Lorenz)
Eres como escribes
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