El amor puede morir, el recuerdo jamás.
El amor no falla, fallan las personas.
El secreto de amar es, amar sin secretos.
La verdad duele, pero la mentira mata.
Fracasar no es morir, si no volver a empezar.
No volveremos a estar nunca más. Nunca juntos, porque esto no es amor. No es amor. No, no lo es.
La mentira, mata.
Sur l'absente
- Etcétera
- Vivo internada entre las calles Inmunidad y Paseo No me Chingues, en el número HLA B27, esquina con La Inflamación Crónica de Sustos Investigados, en el barrio de las molestias reincidentes y la sangre pesada. Me encontraron un tumor benigno en la parte más maligna de mi superstición. Padezco de miedo precoz a la muerte, incontinencia lingual, obstrucción fibrosa de órdenes conservadoras y me canta el corazón sin estetoscopio a un kilómetro a la redonda. Estoy medicado en el refrán sincero y las burlas de mesabanco. Se me achaca de pesimista, pero solo es buen humor, no confundir, buen humor. Soy especialista en amargar convivios de fructuosa desbordada, y no asumo las consecuencias, las reprimo. Soy escéptico mono de laboratorio con atención dispersa, adiposa verborrea, retención involuntaria de sandeces. Padezco de un crecimiento anormal de bacterias crítico/analíticas y una constante aceleración de pretextos, disminución de la presión racional, distrofia secular, ensanchamiento de las ganas de no hacer nada, bohemias sensaciones de desgarre y una urgente necesidad de hacer el amor. Diagnóstico: VAGA. (De Pancho Lorenz)
Eres como escribes
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