Las personas se jactan de su felicidad, cual trofeo para presumirse a todo el mundo: "soy feliz" ...
¿Cuándo fue que me aparté de aquel camino que me hacía tan feliz y que tanto me gustaba?
¿Cuándo iba a pensar que el camino que elegí me iba a matar?
¿Cómo fue que llegué al punto en que todo ha de molestarme, todo ha de ser motivo para quejarme?
¿Desde cuándo las personas me decepcionan tanto, cuando ellas, precisamente ellas, eran quienes no me fallaban?
¿Desde cuándo quiero que todos piensen y actúen como hiciera yo? ¿Desde cuándo soy tan intolerante?
¿Cómo cambiar eso? ¿Cómo volver a ser... yo? ...
Sur l'absente
- Etcétera
- Vivo internada entre las calles Inmunidad y Paseo No me Chingues, en el número HLA B27, esquina con La Inflamación Crónica de Sustos Investigados, en el barrio de las molestias reincidentes y la sangre pesada. Me encontraron un tumor benigno en la parte más maligna de mi superstición. Padezco de miedo precoz a la muerte, incontinencia lingual, obstrucción fibrosa de órdenes conservadoras y me canta el corazón sin estetoscopio a un kilómetro a la redonda. Estoy medicado en el refrán sincero y las burlas de mesabanco. Se me achaca de pesimista, pero solo es buen humor, no confundir, buen humor. Soy especialista en amargar convivios de fructuosa desbordada, y no asumo las consecuencias, las reprimo. Soy escéptico mono de laboratorio con atención dispersa, adiposa verborrea, retención involuntaria de sandeces. Padezco de un crecimiento anormal de bacterias crítico/analíticas y una constante aceleración de pretextos, disminución de la presión racional, distrofia secular, ensanchamiento de las ganas de no hacer nada, bohemias sensaciones de desgarre y una urgente necesidad de hacer el amor. Diagnóstico: VAGA. (De Pancho Lorenz)
Eres como escribes
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